Наш альманах - тоже чтиво. Его цель - объединение творческих и сомыслящих людей, готовых поделиться с читателем своими самыми сокровенными мыслями, чаяниями и убеждениями.
Выпуск шестой
Изящная словесность
Насколько меньше происходило бы всего на свете, если бы не существовало слов.
Станислав Ежи Лец
Алиса Поникаровская
РУИНЫ ДОМА
Руины дома звали её. Звали всё время. Она, уже не зная, какой по счёту раз, объясняла себе, что построить заново уже ничего нельзя, собрать из разрушенных кирпичей целое – никогда не получится, а бродить по развалинам и травить душу бесконечными воспоминаниями – удел нищих и дураков. Во всём этом не было никакого смысла, повторение пройденного – дурная игра в старые ошибки, нелепая, смешная и тягостная, не приносящая ничего, кроме разочарования и боли. Она повторяла это про себя, твердила бесконечное количество раз, до дурноты, до полуобморочного состояния, до тех пор, пока фразы и слова не начинали разваливаться на отдельные, не связанные между собой буквы, в которых не было никакого смысла, потому что они были изначально его лишены. Она запрещала себе думать об этом, старалась не вспоминать, переводила всё в иронию, пытаясь смеяться над собой, но обычно этот смех заканчивался слезами, если не полной и отчаянной истерикой. Таблетки не помогали, а старая бабка-колдунья, к которой она попала по великому блату, отвалив кучу денег и отстояв очередь длиной в полгода, лишь беспомощно развела руками, ничего не объяснив.
Руины дома звали её. Она видела их каждую ночь во сне. Ей снился дом большой и красивый, величественный в своём великолепии, каким он был когда-то. Она бежала к нему по песчаному берегу, и волосы её развевались от быстрого бега, она летела к нему вместе с попутным ветром, и платье её, бело-голубое, прозрачное, трепали его порывы. Но дом оставался всё на том же расстоянии от неё, несмотря на все её отчаянные попытки приблизиться к нему, и когда она понимала это, она начинала плакать. Слёзы, текущие из её глаз, превращались в едва заметную тропинку, она ступала на неё легко и осторожно, и так же осторожно начинала идти, и через десяток шагов оказывалась возле двери дома, приветливо распахнутой и ждущей её. Она улыбалась и входила, но в то же мгновенье, стоило ей только ступить на порог, дом начинал разваливаться и оседать, превращаясь в руины, покрытые пылью, бело-голубое платье блекло, потом серело, потом превращалось в чёрный вдовий наряд, словно приросший к её коже и никогда с ней не расстающийся…
Она просыпалась в слезах и холодном поту, глотала таблетки, желая избавиться от страшной головной боли, но перед глазами отчётливо стояла немая картина, как застывший кадр: руины дома и она в чёрном вдовьем наряде, приросшем к её коже, никогда с ней не расстающимся…
Когда зов руин становился настолько силён, что она уже просто не имела сил с ним справиться, она пускалась в разгул и авантюры, садилась в проезжающие машины, пила шампанское, мешая его с водкой и вином, лихо отплясывала в кабаках, не делая различий между третьесортными забегаловками и ресторанами высшего разряда. И тогда рядом с ней обязательно присутствовал какой-нибудь он, говорил фразы, которые она знала наизусть, отпускал приевшиеся ей комплименты, даже прижимал её к себе так же, как тот, что был вчера или позавчера. В такие моменты она теряла счёт дням, ей было наплевать, с кем сегодня ложиться в постель и где просыпаться, главное – не оставаться одной, не помнить ничего, замучить тело настолько, чтобы голова думала лишь о том, чем бы сегодня похмелиться и куда бы пойти снова, чтобы снова устать. Ей дарили цветы и возили в роскошных автомобилях, целовали руки и пытались залезть под юбку, кто-то испарялся наутро, кто-то задерживался надолго, а кто-то даже говорил, что любит, и действительно любил, но она склоняла голову и улыбалась иронично, а потом плакала в ванной, размазывая по щекам слезы, тушь, и эту ненужную любовь.
Руины дома звали её. И она ничего не могла с этим поделать, она возвращалась к ним вновь и вновь, и доходила до маразма, пытаясь пристроить хоть один кирпичик к торчавшим балкам. Он никак не хотел держаться, он всё время падал, но она с маниакальным упорством поднимала его снова и снова, отряхивала от пыли и даже протирала подолом своего чёрного платья. Потом, устав, осторожно опускала его на землю и садилась в пыль у разрушенной стены, потерянно глядя на небо глазами, которые ничего не видели и не желали понимать. Иногда она приходила к руинам дома несколько раз в день, уходя и снова возвращаясь, прижималась лицом к разрушенной стене, гладила её останки тонкой рукой, шептала что-то бессвязное и больное, погрузившись в сумасшедшее долгожданное забытье. Рука соскальзывала вниз, подбирала с земли осколок стекла, проводила по вене, под тот же неистовый молящий шёпот, в пыль руин капала её кровь, она медленно сползала по тому, что осталось от стены, в волосах застревали опилки и обломки кирпича, она улыбалась благодарно, веря в свой на этот раз неумолимый конец, осколок выскальзывал из руки, разбивался на десятки, сотни маленьких стекол, руины начинали медленно дрожать, и вот она снова стоит у полуразрушенной балки и пытается пристроить к ней хоть один кирпичик. Иногда она приходила к руинам несколько раз в день, уходя и снова возвращаясь…
Она знала, что того дома нет уже давно и не будет никогда, она даже уже не верила в чудо, как это было несколькими годами раньше. Она поражалась своей тогдашней наивности, но понимала, что с верой было бы легче, а то, что существует теперь – откровенная шизофрения, которая прогрессирует неумолимо и очень быстро, ещё пара чего?.. лет?.. месяцев?.. дней?… и место в психушке ей обеспечено. Это был вполне логичный конец, раз никак не удавалось по-другому, и в минуты, когда зов руин ослабевал немного, она радовалась этому по-детски и по-детски молила непонятно кого, чтобы всё случилось как можно быстрее.
И однажды утром она проснулась с твёрдой уверенностью, что сегодня что-то непременно случится. Она надела лучший свой чёрный наряд, подкрасила глаза и губы, и вышла на улицу. Её тут же закружил весенний ветер, пытаясь приподнять подол платья и заглянуть под него. Проезжающие машины сигналили и останавливались, водители говорили всё те же избитые фразы, она улыбалась весело, качала головой, желала счастливого пути и шла дальше одна. Потом начался дождь, и она подставила ему лицо, капли стекали по её волосам, платье облепило фигуру настолько плотно, что, если бы не чёрный его цвет, её можно было бы принять за совершенно раздетую. Она вышла на тропинку, ведущую к руинам дома, и побрела по ней, неспеша переставляя ноги. Встряхнула головой, сбрасывая с волос капельки дождя, подняла глаза, обведённые синевой, и замерла: дом был наполовину отстроен. Но это был не тот дом. Она прижала руки к груди, изо всех сил всматриваясь в его очертанья, и понимая, что всё не так. Там не было этого окна, не стало террасы, на которой когда-то она так любила сидеть, по всему второму этажу шёл балкон, которого не было никогда…
Она побежала к дому, спотыкаясь и падая, вытирая руки, заляпанные грязью, о бело-голубое платье, обогнула дом слева и рванула дверь.
Он мастерил что-то из дерева, сидя в её любимом кресле-качалке. Она замерла на пороге, оторопев, не зная, чего ей хочется больше – броситься к нему на шею или задушить, потом крикнула, так ничего и не выбрав:
– Что ты делаешь? Наш дом был совсем другим! Неужели ты не помнишь?!
– Помню, – спокойно ответил он. – Но это не наш дом. Это мой дом.
– Так не бывает! – зарыдала она. – Ты не посмеешь этого сделать!
– Ты не помнишь, как долго и тщательно мы его разрушали? – возразил он. – Как каждый выламывал по кирпичику, разбивал по стёклышку, сжигал по занавеске? Нам удалось его разрушить. Помнишь, какое мы испытали облегчение, когда вместо дома остались одни руины? И мы уходили, не оглядываясь, чтобы никогда больше сюда не вернуться… Помнишь?
– Нет, – плакала она и мотала головой из стороны в сторону. – Нет, всё было не так, не так…
– Мы уходили ожившие и радостные, словно сбросили огромное бремя, висевшее на нас обоих, – между тем продолжал он, словно не слыша её плача. – Мы не учли только одного – наш дом был слишком настоящим и живым, чтобы его можно было просто так убить. Я возвращался сюда много лет подряд, я пытался восстановить его, пристраивал кирпичи к балкам, и как-то раз даже привёз машину песка, но кирпичи падали, а песок разнесло ветром, я понял, что начинаю сходить с ума…
– Да, – кивала она, глядя на него полными слёз глазами. – Да, да, я тоже…
– И однажды я понял, что мне нужен новый дом. Иначе руины превратят меня в буйного сумасшедшего, – он поднялся из кресла, и она увидела шрамы на его венах.
– Я тоже поняла это сегодня утром, – всхлипнула она. – Мне нужен новый дом… – и добавила звенящим пронзительным шёпотом. – Нам нужен новый дом…
Он поднял на неё глаза, и она заметила в них слёзы:
– Ты опоздала. Этот дом не наш больше.
– Что? – не поняла она. Незнакомый женский голос позвал его по имени. Он отозвался:
– Иду! – и шагнул к ней. – Ты слишком долго шла. Ты опоздала. Этот дом не наш больше.
– Что ты делаешь?.. – одними губами спросила она, уже всё поняв и застыв. – Что ты делаешь…
Он коснулся её волос, и одернул руку, словно от огня, лицо его исказилось, он плакал:
– Ты опоздала… Почему ты опоздала… Я больше не мог ждать… Я люблю тебя, но я больше не мог ждать…
Бело-голубое платье её поблекло, потом посерело, потом превратилось в чёрный вдовий наряд, в руины, покрытые пылью, словно приросшие к её коже и никогда с нею не расстанущиеся…
Коллектив авторов.
Все права на материалы данного сайта принадлежат авторам. При перепечатке ссылка на авторов обязательна.
